Mais à ce moment-là, le seul fragment encore non revendiqué tournoya devant son visage. La tête de Baphomet. Elle se tourna vers lui, immense et blême, d’une symétrie fabuleuse. Son corps tout entier se dressa vers elle : regard, salive et dard. Son cœur se mit à battre, guérissant son aile blessée dès la première pulsation. Son sang coagulé se liquéfia comme une relique de saint et se mit à courir dans ses veines. Ses testicules se contractèrent ; le sperme coula le long de sa queue. Il éjacula dans la flamme, perles de semence montant devant ses yeux pour oindre le visage du Baptiseur.

Puis le rendez-vous prit fin. Il sortit de la flamme en trébuchant alors que Lylesburg— le dernier disciple présent dans la chambre — recevait la tête émergeant des flammes et l’enveloppait.

Les officiants une fois partis, la férocité de la flamme redoubla. Cabale battit en retraite tandis qu’elle se déchaînait avec une terrifiante vigueur…

En surface, Ashbery sentit la force monter et essaya de la fuir, mais son esprit était empli de visions et son poids le ralentit. Le feu le saisit, le balayant sur son passage tandis qu’il jaillissait vers les cieux. Il hurla à son contact et à l’arrière-goût de Baphomet qui s’engouffra dans son organisme. Ses nombreux masques furent consumés. La soutane tout d’abord, puis les dentelles dont il n’avait pas pu se passer un seul jour de sa vie. Ensuite, ses organes sexuels dont il n’avait que rarement joui. Et finalement, sa chair, le laissant nettoyé et purifié. Il tomba à terre plus nu qu’il ne l’avait été dans les entrailles de sa mère, et aveugle. Le choc brisa ses bras et ses jambes au-delà de tout espoir de guérison.

En dessous, Cabale s’ébroua pour chasser l’étourdissement né de la révélation. Le feu avait percé une brèche dans le toit de la chambre et se répandait dans toutes les directions. Il consumerait la chair avec autant d’aisance que la terre ou la pierre. Ils devaient sortir d’ici avant qu’il ne les trouve. Lori était réveillée. Vu le soupçon qui naquit dans ses yeux lorsqu’il s’approcha d’elle, il était évident qu’elle avait assisté à son Baptême et qu’elle le redoutait à présent.

— C’est moi, lui dit-il. C’est toujours moi.

Il lui offrit sa main. Elle la prit et il l’aida à se relever.

— Je vais te porter, dit-il.

Elle secoua la tête. Ses yeux l’avaient quitté pour se poser sur quelque chose qui se trouvait par terre. Il suivit son regard. La lame de Decker gisait tout près de la fissure, là où l’homme qu’il avait été avant son Baptême l’avait jetée.

— Tu la veux ? dit-il.

— Oui.