Elle se remit à descendre, chaque bruit produit par ses pieds et chaque souffle émis par sa bouche multipliés par l'acoustique du corridor.

En la voyant s’approcher, il leva une main pour lui faire signe de s’en aller, mais perdit ce faisant toute assise et tomba lourdement sur le sol. Elle pressa le pas, indifférente au bruit qu’elle faisait. Quel que fût le pouvoir qui occupait ce gouffre, il savait à présent qu’elle était là. Sans doute connaissait-il également son histoire. Elle ne redoutait nullement son jugement. C’était l’amour qui lui avait donné le droit d’entrer en ce lieu ; elle s’avançait seule et sans armes. Si Baphomet était effectivement l’architecte de Midian, alors il savait ce que c’était que la vulnérabilité et ne ferait rien contre elle. Elle était à présent à moins de cinq mètres de Boone. Celui-ci tentait de rouler sur lui-même pour se mettre sur le dos.

— Attends ! dit-elle, touchée par son désespoir.

Il ne regardait cependant pas dans sa direction. Ce fut vers Baphomet que se tournèrent ses yeux une fois qu’il se fut redressé. Le regard de Lori suivit le sien, découvrant une salle aux murs de terre gelée et au sol fendillé sur toute sa largeur, dans lequel s’ouvrait une fissure d’où jaillissait une colonne de flamme haute comme quatre ou cinq hommes. Il en émanait un froid glacial plutôt qu’une quelconque chaleur, et en son cœur ne brûlait aucun éclat rassurant. Au lieu de cela, ses entrailles s’entremêlaient sans cesse, enveloppant dans leur flux tournoyant une masse dont elle ne reconnut pas tout d’abord la nature mais que ses yeux horrifiés finirent par identifier.

Il y avait un corps dans cette flamme, complètement démembré mais assez humain pour qu’elle puisse reconnaître en lui un être de chair, mais guère plus. L’œuvre de Baphomet, probablement ; une torture infligée à quelque profanateur.

Boone était en train de prononcer le nom du Baptiseur, et elle se prépara à découvrir son visage. Elle ne fut pas déçue, car de l'intérieur de la flamme, la créature — ni morte, ni vivante ; le créateur de Midian et non son sujet — fit rouler sa tête dans le brasier tourmenté et tourna son regard vers elle.

Ceci était Baphomet. Cette chose démembrée et divisée. En voyant son visage, elle hurla. Aucun conte, aucun film, aucune désolation, aucune extase ne l’avait préparée au créateur de Midian. Il était sûrement sacré, comme toutes choses aussi extrêmes étaient sûrement sacrées. Une chose au-delà de toutes les choses. Au-delà de l’amour, de la haine ou de leur union ; au-delà du beau, du monstrueux ou de leur union. Au-delà, enfin, de ce que son esprit pouvait comprendre ou cataloguer. Dès l’instant où elle détourna les yeux de cette vision, elle en avait déjà effacé toutes les composantes de sa mémoire consciente, les refoulant là où ni la torture ni la séduction ne pourraient les restituer à ses yeux.